PORTADA: El Halcón, rodeado de números 13, de todos los tamaños y colores...

Sam Wilson es un hombre ocupado. Un trabajador social (sea lo que sea eso. ¿Un trabajador social es aquel que hace el bien por la sociedad? ¿Todos los supers son "trabajadores sociales"? ¿O son unos aprovechados que abusan de sus poderes impartiendo su retorcida versión de la justicia?) dedicado en cuerpo y alma a su trabajo... o lo estaba, antes de pasar unas merecidas vacaciones en Wakanda, de las que ha vuelto hace poco.

Además, Sam es un superhéroe. Uno de esos tipos raros que llevan los calzoncillos por fuera, y se dedican a salvar al mundo de otros tipos que llevan los calzoncillos por fuera, y que se llaman supervillanos. A veces me pregunto... ¿por qué? Es decir, ¿por qué se ponen los calzoncillos por fuera? No lo entiendo, si les molestan por dentro, que no se los pongan, pero que no los lleven por fuera... ¿o creen que eso excita a las chicas? Nosotras no somos como los tíos, a nosotros la lencería fina no nos pone como a vosotros (si, tu, el del fondo, que te veo la cara... ¡las dos manos sobre la mesa, cerdo!)

Creo que estoy desbarrando... en fin, creo que intentaba contar una historia de algo... ¡ah, si! Estaba hablando de Sam Wilson. Un señor afroamericano (usease, negro) que de vez en cuando se pone los calzoncillos por fuera, se cuelga una especie de alas y sale a volar acompañado de un asqueroso bicho llamado Ala Roja, al que le une un lazo más fuerte que el de los Doritos y la salsa.

Bien, pues hoy os vamos a contar una historia de este señor tan raro, ¿de acuerdo? Asi que no cambieis de canal...

Sam camina por el Harlem (un barrio de negros, de esos que salen en las pelis, por los que si se te ocurre pasar si eres blanco acabas sin tu reloj, sin tu cartera y con un par de agujeros de más). Hoy se ha levantado con la sensación de que se le olvida algo... pero no sabe exactamente qué.

"Es viernes 13... ummm... no, no tiene nada que ver con asesinos en serie... o eso creo...", piensa, mientras entra en una libreria... necesita comprar libros nuevos, ya ha acabado con los que tenía por leer en los aeropuertos (¿por qué siempre tienes que esperar en los aeropuertos? Son como las colas de las consultas del médico... esperas para que alguien te haga sufrir... porque los aviones te marean - y si les da por caerse, te matas, aunque, claro, si eres superhéroe, seguramente resucitarás... ¿he dicho ya que no me caen bien estos tipos con los calzoncillos por fuera? - y en los médicos no sé que duele más... las inyecciones o las facturas... pero creo que me he vuelto a ir por las ramas, jurjurjur...)

Se pone a ojear la sección de misterio... es lo que más le gusta... "ummm... 13 Negritos de Agatha Christie... ummm... no, creo que ya he visto la película... además, el título me resulta ofensivo... ¿no lo podían haber titulado 13 personas de color, o 13 hombres afroamericanos?"

Deja el libro en el estante y sigue mirando... "ummm... Ramón Trecet... nah, no lo conozco... 13 días... nah, no vi la peli por algún motivo..."

No encuentra nada que le guste, asi que coge el periódico y un par de tebeos... Spider-Man y el Capitán América. "No sé por qué sigo comprándolo, desde que Steve dejó de dibujarlo no es lo mismo... además, ya no puedo decirle que se pintaba más guapo de lo que era, el mu jodio..."

Paga. 13 dólares. "Coño, no me había fijado que era uno de esos tebeos especiales con portada holográfica. Me han clavado nueve pavos por el puñetero... Joder, y pensar que no me gusta..."

Sale de la tienda, y sigue andando... va al supermercado, hoy toca renovar el frigo...

"Buenos días"

"Buenoh diah, señóh Wilson. ¿Qué tah le va la mañana? ¿Vié a hasé la compra de la semana?"

"Sí, así es", le contesta. "Joder", piensa, "cada vez me cuesta más entender el acento sureño de la negra esta... uy, leches, no debería haber pensado 'negra', no es políticamente correcto... bah, que le den, hasta que no haya policia telepática puedo pensar lo que me salga de los **piiiip**"

Coge un par de botellas de leche, doce cervezas, un paquete de pan de molde, una lechuga, un poco de jamón cocido, y dos kilos de chuletas de ternera... una dieta equilibrada...

"Soh vente con trese, señóh Wilson. Deme sólo vente, le perdono loh trese."

"Gracias, señora."

"Y dele un beso mu fuerte al señóh Tork, que é un sielo."

"De su parte, señora. Buenos días."

Coge la bolsa con la compra, mete dentro el periódico y los comics y sale de la tienda...

"Joder, llevo todo el día con la sensación de que se me olvida algo... no sé qué... bah, no sería importante, o me acordaría..."

Vuelve a casa. Abre la puerta, echa un vistazo al contestador. 13 mensajes. "Bah, no tengo ganas. Seguro que es alguno de los pesados habituales... Ya lo miraré luego."

Sale otra vez. Se va al MacDonald a comer. Un doble cheeseburguer con patatas y cola grandes. Y un helado de postre.

"Estoy lleno... mejor me voy a echar un sueñecito... y me despierto para ver el futbol esta noche..."

De camino a casa, Sam compra un cupón (sustituyase por sistema de apuestas similar existente en los Estados Unidos, que mi inteligencia no me permite conocer, jurjurjur...). Acaba en 13... "Ummm... no sé... tengo la sensación de haber visto muchas veces hoy este número..."

Vuelve a casa... siguen los 13 mensajes en el contestador... se tira en el sofá y se queda dormido.

"¡¡¡Agua!!!"

Se despierta completamente empapado. Frente a él está su amigo, el sargento Tork (sí, esta es la típica pareja de amigos americana formada por un blanco y un negro. Si la serie está producida por negros, el blanco es tonto. Si está producida por blancos, el negro es un estereotipo. En este caso, depende del guionista, jurjurjur).

"¿Dónde coño te has metido? Llevo todo el día llamándote."

"¿Eh? He estado comprando, luego he ido a comer al burguer y me he quedao sopa en el sofá, ¿por?"

"¿Tu eres tonto o que? ¿No recuerdas lo que tenías que hacer hoy?"

"Ummm... ¿no?"

"¿Recuerdas que tenías que ir a la calle 13, a ayudar al señor Wilson con sus papeles? Ya sabes, ese viejete simpático, al que iban a echar hoy de su casa..."

"¡Joder... se me ha olvidado por completo!"

"Menos mal que estaba yo allí y he podido convencer al tio del Ayuntamiento para que le dé una prórroga. Le he tenido que decir que se había muerto tu abuela, por si te pregunta..."

"Joder... calle 13... ya decía yo que me sonaba el puñetero número..."

INTRASCENDENTE FINAL

CORREO DE LOS LECTORES

¡Holitas!

Soy Gwen, la autora de Drew, y aki estoy haciendole un favor al gran Fordcopp y escribiendo un episodio del Halcon, la gran esperanza negra, jurjurjur...

Espero q os haya gustado, ya m contareis. Es la primera vez q escribo algo d esto sola, aunq sospecho q Correia se dedicara a corregir mis innumerables faltas ortograficas (acentos? eso q es?)

Besotes a todos!

Gwen